Libro de las opiniones

Estoy peligroso y seguro, como un carro que avanza con el capot abierto.

Por eso subo, trepo, voy llegando. Y junto a mi hay un motor que en vapor asciende.
Arriba pienso en las fábricas encima de las cuales llueve.
Arriba pienso que lo que abajo dije era tristeza, era en realidad una función, una especie de brazo en ejercicio, un puesto que asignado obedecía, cumplía su cargo.

Pero heme aquí, cansado y vital, máquina, cuerpo de túneles, enganches, atajos y cordeles, humedecido aquí, veo esta curva y me transformo en vértice.

Bajo a vapor, me escapo, voy bajando, sin saltos sin alegría, lento, voy bajando a vapor, y, sin jalar ni un solo alambre, guardo silencio.

Mercurio

¿Qué reconoceré fuera de mi ventana

si solo aparece Mercurio pintándome de gris?

¿Qué será de esta tierra azarosa

de ladrillos esparcidos

pulverizados en las montañas?

¿Qué puedo hacer si me paro en cruz

intentando sacudirte los brazos

que no tengo?

¿Qué sostendré en la punta del vientre

cuando faltes en mi casa?

¿Qué dibujaré en esta tierra de oxido

si ya mi boca aparece como ventana

en un charco desviado

por brújulas

y un desvarío de octubre al mediodía?

Sin título

Ya me cansé de estas dos manos,

de sus cinco dedos

penetrando mi fosa nasal.

Ya me cansé de ver a mi hijo

lactando de tus pezones marrones.

Hoy, por primera vez,

he sentido la caída del Muro de Berlín,

el impacto de la tierra cayendo sobre la tierra,

veinte años después.

Bloque por bloque,

mano por mano

hoy he sentido cada herida del concreto

cada rasguño que le arde al humano.

Enciende la radio,

asómate por la ventana,

toma asiento y mira lo que pasó

cuando cuatro cabezas lo mutilaron.

Succiona la lengua universal,

déjate manchar con su saliva

y, ojalá sientas como yo,

que el mundo se esconde en una cueva de vidrios transparentes.

Imagen de verano con las paredes derrumbadas

Si fueras una hoja que cae en otoño y rueda hasta perderse de vista

Si fueras una calle de Budapest

con mercaderes y pecados.

Si tan sólo fueras las monedas que no tengo

la taza de café

y el cigarrillo.

No estaría imaginándote transmutada en mi frente y mi mentira.

Música desdentada

El Ruido germinal de los afueras
Plañido quieto en los intersticios
Del monte oculto,

¿Es el engranaje oxidado
De lo que en la noche se ensambla?

¿La niebla muerta entre los chorros fluviales?

¿El roble que cae y desafina
Lo que ondea en la hojarasca?

¿El eco de lo que en otro monte calla?

¿Qué es lo que suena, sino el piano oscuro
De lo que casi suena?

Aquí hay un mundo con flecos de inaudible trama

Pero yo he llegado al monte
Pero yo he llegado para hablar

De lo eterno queda solo el perfil

De lo eterno queda solo el perfil

de lo que fue en la roca

unificado.

Todo en el campo es pliegue

y en el pliegue

lo contenido deja de hacerse sombra.

Así lo consumado aletea

sobre su propio ayer

y muerte.

También el espacio

posee una memoria próspera.

Más allá las cosas pasarán sin dejar rastro.

Tour de France

Serpentea la montaña

una mano

cada julio.

Mas aún debo cruzar el puente

entre lo dicho y el balbuceo

pero la mano serpentea.

Y pierdo el rumbo

entre luces y viento.

No olvido la serenidad de la vía

ni mi carne rumbo a la crucifixión.

Trescientos ochenta y dos g.

No he visto nunca una sola palabra.
Zumbido del miocardio ablanda volcadas suficiencias
A La holladura del microinstante nano.

Al fondo la ausencia de pared. No hay ni un zócalo que
Hierva horizontales ni amordace paralelos.
La placa, herrumbre de la ausencia, el tiempo en que no estábamos aquí
No Había MURO
No Hay Muro
El tiempo en que no estábamos aquí Algo pasó
Algo muy grande pasó exhibiendo artillerías separando junturas a balazos
Asolando vacuas latitudes exterminando vacas
Bombardeándose los pies cuando al contrario procurábase acabar con multitud de allís
y vientos.

No he visto nunca una sola palabra
Ni al fondo ni adentro ni latiendo en el umbral del viaje.
La finta del ocaso en la pared
No hay pared
No hay Muro
No he visto nunca una puta palabra
Solo he oído de un viaje.